Category: мода

(no subject)

В очередной раз "прозрел", понял в чём моя проблема. Хотя, думаю, хватит уже пользоваться этим оборотом. Будем считать, что подобные регулярные прозрения являются непременным атрибутом опыта, морщин и новых ненужных подарков на третье января. Короче говоря, непременным спутником старения. Да, теперь уже старения, взросление закончилось где-то пару лет назад.

Так вот, открылось мне, что я оцениваю всех девушек по одному единственному срезу, который сам для себя и "срезал". Характерный такой срез, да. Девочки на "ванчике" с многозначительно ебанутыми подписями к фотографиям, да регулярные посетительницы наших местных говноклубов, которые живут лишь пятницей и субботой. В моём мире их почему-то вдруг стало большинство.

Смотришь на это великолепие и, несмотря на все логичные доводы рассудка, говорящие тебе, что ты дурак, всё равно проникаешься тоской до костного мозга, ибо начинает казаться, что они все такие. От и до. И ты обречён до конца дней терпеть разговоры о ресторанах, успешных друзьях, чьих-то новых машинах, модных трендах и прочей малосущественной для твоего личного мира хуйне. И некому поставить новый альбом The Raconteurs, рассказать про любимую книгу Истона Эллиса, не с кем посмотреть старые фильмы с Джеймсом Стюартом. Никому неинтересны занимательные кинофакты и исторические справки. Всем насрать на это. Тупик, бетонная стена вокруг.

Но они есть. Есть настоящие, живые. И они не в параллельной вселенной, а совсем рядом. Поймал себя недавно на мысли, что я почти уже разучился просто так общаться с девушками, без выстраивания сложных словесных схем в голове. Я бетонные стены начал строить сразу голове на фоне всего этого гламурного великолепия. Тут в конце можно по желанию добавить смайлики и матерные артикли в любом количестве.

(no subject)

Пятница. Я стою у барной стойки. Я сижу за столиком. Я стою в танцующей толпе. Я еду в такси. Я стою у барной стойки. Я сижу за столиком. Я стою над толпой. Я смотрю на лица. Мы едем в такси. Я сижу за столиком. Я с кем-то говорю. Я натянуто и фальшиво улыбаюсь. Я беснуюсь на танцполе. Я разливаю водку и энергетики по стаканам. Я сижу за столиком. Мы едем в такси.

Суббота. Всё только начинается. Зал ещё пуст. Бар свободен. Я стою в двух метрах от какой-то девушки, смотрю ей в лицо и широко улыбаюсь. Я пьян. Она какое-то время улыбается в ответ, потом разводит руками в немом вопросе. Я громко и отчётливо говорю: "Я хочу трахнуть тебя в жопу". Я не слышу себя. Она не слышит меня. Она улыбается. Я подхожу, протягиваю ей свой пустой стакан, разворачиваюсь и иду в туалет.

Пятница. Я смотрю вниз на скучную и скучающую толпу. Почти никто не танцует, все лишь покачиваются из стороны в сторону, стараясь не расплескать огненную воду на свои лейблы. Все смотрят друг на друга, оценивают. С разных сторон атакуют мальчики в белых рубашках, обмотанные ремнями наплечных сумок, словно пулемётными лентами. Гламурные партизаны. Я громко ругаюсь матом, но ругательства тонут в вязком сигаретном дыме. Я звоню себе и наговариваю этот текст на диктофон.

Суббота. Танцовщицы похожи на кукол. Они игрушечные, ненастоящие. Их тело обильно намазано золотом, узкие трусики ничего не прикрывают. У них великолепные причёски, макияж. Они не танцуют, а лишь меняют позы, даже не пытаясь попасть в бешеный ритм музыки. На красном канате под самым потолком хрупкая гимнастка с корзинкой в руках разбрасывает лепестки роз над толпой. Она без страховки. Мне страшно, что она упадёт. Я восторженно аплодирую.

Пятница. Туалет ресторана. Туалет казино. Туалет клуба. Горечь на губах. В горле першит от чрезмерно сладких энергетиков. Я грызу кубик льда. Я смотрю на парня в строгом деловом костюме, отплясывающего дикие шаманские танцы. Его галстук, словно собачий язык, устало лижет дым. Пот стекает по его лицу. Я громко смеюсь.

Суббота. Я три раза знакомлюсь с одной и той же девушкой, подсевшей за наш столик. Привет, я Степан. Привет, я Агафон. Привет, я Сигизмунд. Она то ли залита, то ли занюхана в ноль, мне лень разбираться. Остаток вечера она называет меня Сиги. Она стилист. Она работает в какой-то редакции. Я помогаю завязать ей галстук. Я вяло шучу. Я наливаю ей. Я наливаю себе. Я наливаю ей. Я наливаю себе. I don't care.

(no subject)

О чём думает пара силиконовых губ на лице, вымазанном тональным кремом, оставляя тысячный по счёту отпечаток губной помады на стакане с коктейлем? О чём думает короткая юбка с модным лейблом на кармане, опускаясь на потёртое заднее сидение такси, которое увезёт её через несколько минут в неизвестном направлении, где она упадёт на пол и пролежит до обеда? О чём думают высокие каблуки, отстукивающие рваный ритм на стеклянном полу, наступая на хорошие итальянские мужские туфли ручной работы? О чём думает падающий на пол кубик льда? Думает ли он о своей короткой жизни и нереализованных амбициях, или же он думает о той ноге, которая через несколько минут наступит на него и повалит свою владелицу на грязный пол? О чём думают акриловые ногти, выкрашенные в ярко красный цвет, когда зарываются в жёсткие от чрезмерного количества геля тёмные волосы? О чём думает хромированный столб, когда его протирают влажной салфеткой перед выходом следующей танцовщицы? А о чём думает салфетка? О чём думает пустая бутылка дорогого виски, летящая в мусорное ведро под залитой водкой стойкой бара? О чём думает прожектор, выхватывающий из темноты замученные алкоголем, сигаретным дымом и громкой музыкой лица? О чём думает позолоченный мобильный телефон, покрытый отпечатками толстых жирных пальцев, когда его экран вспыхивает, возвещая об очередном коротком сообщении от адресата, записанного в телефонной книге как "Igor (koks) 24/7"? Думает ли о сложности вселенной жевательная резинка, прилепленная под столом, когда чьи-то модные джинсы навсегда впечатывают в себя её частицы? О чём думает заплёванное зеркало в туалете, о чём думают висящие по стенам рекламные экраны, о чём думают надрывающиеся басами колонки, о чём думает полная пепельница, о чём думает смятая пустая банка энергетика, о чём думает заляпанная белая рубашка, о чём думает вешалка в гардеробе, о чём думает фишка в казино? О чём думаешь ты?

(no subject)

Все мы единственные и неповторимые, уникальные личности и непризнанные гении, верно? Но так ли это? Ведь на самом деле мы лишь часть толпы — бесконечной серой массы людишек. У нас одинаковые имена, цели и желания. Мы слушаем одну музыку, смотрим одни фильмы. Наши дни проходят как и тысячи дней до этого. Мы строим банальные планы "отдохнуть" на выходных, желаем весело провести праздники. И в жизни каждого из нас редко случается нечто отличающее нас от всех остальных.

Но как же нам хочется быть кем-то! Хочется подняться хоть на несколько сантиметров над толпой, вынырнуть из людского потока. Во чтобы то ни стало нам нужно быть первыми, стоять выше других, чтобы на нас смотрели снизу вверх. Конечно же, получается мало у кого. Остальные довольствуются мелочами.

Индустрия индивидуализма уже давно набрала обороты. На наше желание "отличиться" работают сотни тысяч компаний по всему миру. Нам предлагают свежие коллекции одежды, новейшие модели автомобилей, уникальные расцветки обоев в спальню, неповторимые ароматы с модными именами, оригинальные альбомы альтернативных групп. Нам непременно нужно поменять заставку и мелодию на мобильном телефоне, чтобы мы смогли сами себя узнать в толпе. Мы читаем толстые журналы о том, как быть "не как все", нанимаем людей, профессия которых — сделать нас иначе.

Но и толстые журналы, и модные вещи, и ароматы, и яркие автомобили — всё это выбирают ещё миллионы людей. Даже профессиональные декораторы и имиджмейкеры всучивают свои шаблонные заготовки тысячам таких же идиотов как мы. И в конечном итоге результат не меняется. Начинает лишь тошнить от аляповатости и шума вокруг.

Но самое смешное не это. Ведь даже несмотря на тысячи лиц вокруг, мы все бесконечно одиноки. Мы говорим, нас не слышат, мы кричим, а серые лица только ускоряют шаг, проходя мимо нас. И в надежде быть услышанными мы заводим подобные псевдоживые журналы, выплёскиваем сюда свои мысли, весь тот бред, что скопился внутри. Но разве ж это кого-то интересует кроме нас самих? У каждого есть несколько адресов электронной почты, круглосуточно работает ICQ или MSN. Мы посещаем десятки форумов, подписываемся на конференции, обвешиваемся транспарантами "у меня есть своё мнение". Можно подумать, все эти виртуальные вопли действительно могут обратить на нас внимание, сделать менее посредственными, чем мы есть на самом деле. Ага, как же...