Category: мода

(no subject)

В очередной раз "прозрел", понял в чём моя проблема. Хотя, думаю, хватит уже пользоваться этим оборотом. Будем считать, что подобные регулярные прозрения являются непременным атрибутом опыта, морщин и новых ненужных подарков на третье января. Короче говоря, непременным спутником старения. Да, теперь уже старения, взросление закончилось где-то пару лет назад.

Так вот, открылось мне, что я оцениваю всех девушек по одному единственному срезу, который сам для себя и "срезал". Характерный такой срез, да. Девочки на "ванчике" с многозначительно ебанутыми подписями к фотографиям, да регулярные посетительницы наших местных говноклубов, которые живут лишь пятницей и субботой. В моём мире их почему-то вдруг стало большинство.

Смотришь на это великолепие и, несмотря на все логичные доводы рассудка, говорящие тебе, что ты дурак, всё равно проникаешься тоской до костного мозга, ибо начинает казаться, что они все такие. От и до. И ты обречён до конца дней терпеть разговоры о ресторанах, успешных друзьях, чьих-то новых машинах, модных трендах и прочей малосущественной для твоего личного мира хуйне. И некому поставить новый альбом The Raconteurs, рассказать про любимую книгу Истона Эллиса, не с кем посмотреть старые фильмы с Джеймсом Стюартом. Никому неинтересны занимательные кинофакты и исторические справки. Всем насрать на это. Тупик, бетонная стена вокруг.

Но они есть. Есть настоящие, живые. И они не в параллельной вселенной, а совсем рядом. Поймал себя недавно на мысли, что я почти уже разучился просто так общаться с девушками, без выстраивания сложных словесных схем в голове. Я бетонные стены начал строить сразу голове на фоне всего этого гламурного великолепия. Тут в конце можно по желанию добавить смайлики и матерные артикли в любом количестве.

(no subject)

Пятница. Я стою у барной стойки. Я сижу за столиком. Я стою в танцующей толпе. Я еду в такси. Я стою у барной стойки. Я сижу за столиком. Я стою над толпой. Я смотрю на лица. Мы едем в такси. Я сижу за столиком. Я с кем-то говорю. Я натянуто и фальшиво улыбаюсь. Я беснуюсь на танцполе. Я разливаю водку и энергетики по стаканам. Я сижу за столиком. Мы едем в такси.

Суббота. Всё только начинается. Зал ещё пуст. Бар свободен. Я стою в двух метрах от какой-то девушки, смотрю ей в лицо и широко улыбаюсь. Я пьян. Она какое-то время улыбается в ответ, потом разводит руками в немом вопросе. Я громко и отчётливо говорю: "Я хочу трахнуть тебя в жопу". Я не слышу себя. Она не слышит меня. Она улыбается. Я подхожу, протягиваю ей свой пустой стакан, разворачиваюсь и иду в туалет.

Пятница. Я смотрю вниз на скучную и скучающую толпу. Почти никто не танцует, все лишь покачиваются из стороны в сторону, стараясь не расплескать огненную воду на свои лейблы. Все смотрят друг на друга, оценивают. С разных сторон атакуют мальчики в белых рубашках, обмотанные ремнями наплечных сумок, словно пулемётными лентами. Гламурные партизаны. Я громко ругаюсь матом, но ругательства тонут в вязком сигаретном дыме. Я звоню себе и наговариваю этот текст на диктофон.

Суббота. Танцовщицы похожи на кукол. Они игрушечные, ненастоящие. Их тело обильно намазано золотом, узкие трусики ничего не прикрывают. У них великолепные причёски, макияж. Они не танцуют, а лишь меняют позы, даже не пытаясь попасть в бешеный ритм музыки. На красном канате под самым потолком хрупкая гимнастка с корзинкой в руках разбрасывает лепестки роз над толпой. Она без страховки. Мне страшно, что она упадёт. Я восторженно аплодирую.

Пятница. Туалет ресторана. Туалет казино. Туалет клуба. Горечь на губах. В горле першит от чрезмерно сладких энергетиков. Я грызу кубик льда. Я смотрю на парня в строгом деловом костюме, отплясывающего дикие шаманские танцы. Его галстук, словно собачий язык, устало лижет дым. Пот стекает по его лицу. Я громко смеюсь.

Суббота. Я три раза знакомлюсь с одной и той же девушкой, подсевшей за наш столик. Привет, я Степан. Привет, я Агафон. Привет, я Сигизмунд. Она то ли залита, то ли занюхана в ноль, мне лень разбираться. Остаток вечера она называет меня Сиги. Она стилист. Она работает в какой-то редакции. Я помогаю завязать ей галстук. Я вяло шучу. Я наливаю ей. Я наливаю себе. Я наливаю ей. Я наливаю себе. I don't care.

(no subject)

О чём думает пара силиконовых губ на лице, вымазанном тональным кремом, оставляя тысячный по счёту отпечаток губной помады на стакане с коктейлем? О чём думает короткая юбка с модным лейблом на кармане, опускаясь на потёртое заднее сидение такси, которое увезёт её через несколько минут в неизвестном направлении, где она упадёт на пол и пролежит до обеда? О чём думают высокие каблуки, отстукивающие рваный ритм на стеклянном полу, наступая на хорошие итальянские мужские туфли ручной работы? О чём думает падающий на пол кубик льда? Думает ли он о своей короткой жизни и нереализованных амбициях, или же он думает о той ноге, которая через несколько минут наступит на него и повалит свою владелицу на грязный пол? О чём думают акриловые ногти, выкрашенные в ярко красный цвет, когда зарываются в жёсткие от чрезмерного количества геля тёмные волосы? О чём думает хромированный столб, когда его протирают влажной салфеткой перед выходом следующей танцовщицы? А о чём думает салфетка? О чём думает пустая бутылка дорогого виски, летящая в мусорное ведро под залитой водкой стойкой бара? О чём думает прожектор, выхватывающий из темноты замученные алкоголем, сигаретным дымом и громкой музыкой лица? О чём думает позолоченный мобильный телефон, покрытый отпечатками толстых жирных пальцев, когда его экран вспыхивает, возвещая об очередном коротком сообщении от адресата, записанного в телефонной книге как "Igor (koks) 24/7"? Думает ли о сложности вселенной жевательная резинка, прилепленная под столом, когда чьи-то модные джинсы навсегда впечатывают в себя её частицы? О чём думает заплёванное зеркало в туалете, о чём думают висящие по стенам рекламные экраны, о чём думают надрывающиеся басами колонки, о чём думает полная пепельница, о чём думает смятая пустая банка энергетика, о чём думает заляпанная белая рубашка, о чём думает вешалка в гардеробе, о чём думает фишка в казино? О чём думаешь ты?

(no subject)

Кое-что о гламурных принцессах™. Из личных наблюдений.

Гламурные принцессы™ одеваются исключительно в гламурную одежду. На большинстве предметов их гардероба должен стоять видимый лейбл с именем из некоего списка, утверждаемого, по всей видимости, на ежегодном гламурном конгрессе. Начинающие (или фальшивые) гламурные принцессы™ приобретают бренды на базаре, опытным их покупают мужчины.

Гламурные принцессы™ всегда со снисхождением относятся простым девушкам. Они смотрят с улыбкой на потуги последних выглядеть лучше, чем получается. Они неискренне хвалят простые наряды простых девушек, рассказывая это как шутку на следующей гламурной тусовке.

Гламурные принцессы™ учатся на предпринимателей, юристов, экономистов. Они с гордостью заявляют о собственной будущей независимости и самостоятельности. Яркими красками они расписывают, какая блестящая карьера их ждёт, но настоящая карьера гламурных принцесс™ — это мужчины. Каждый новый их мужчина должен быть на ступеньку выше предыдущего, умнее, обеспеченнее, старше. Удачный брак не становится завершением карьеры, всегда остаётся возможность для более удачного развода или нового предложения.

Гламурные принцессы™ любят деньги. Как вариант, они просто привыкли к деньгам. Деньги они не считают, они их тратят. Но ни одна из гламурных принцесс никогда не согласится с термином "продажная" по отношению к себе.

Каждая гламурная принцесса™ отказалась как минимум от двух карьер в модельном бизнесе.

Гламурные принцессы™ всегда знакомы с десятком владельцев ресторанов, клубов, салонов красоты.

В подругах у любой гламурной принцессы™ должна быть одна страшненькая девушка, которая с блеском лёгкой зависти в глазах непременно выслушает банальные истории о "победах" гламурной принцессы™. Страшненьких подруг никогда или же очень редко приглашают на гламурные тусовки. Зато у страшненьких подруг всегда можно спросить совета о том, кого выбрать, — нефтяника или кинопродюсера, при условии, что размер машин и членов обоих одинаков, а под Виагрой они не отличимы в постели.

Когда гламурные принцессы™ не спят с нефтяниками, не ходят по магазинам, клубам или ресторанам, они фотографируются. Это их хобби. Они умеют профессионально поджать губки, принять позу "тигрицы", придать лицу томное выражение. Фотографии выкладываются для обозрения "простыми смертными" для получения непременного вороха комплиментов.

Гламурные принцессы™ обожают отдыхать за рубежом. Это ещё одно хобби. Они постоянно интересуются, куда бы им съездить в следующий раз, не забывая рассказывать, как было ужасно в этом четырёхзвёздочном отеле в стране Икс. Сами по себе они, конечно же, никуда не ездят.

Гламурные принцессы™ уверены, что способны покорить любого мужчину с первого взгляда. Они не уточняют, правда, что покоряют половые органы, а не сердце.

У гламурных принцесс™ богатый внутренний мир. По крайней мере, так они сами утверждают.

Киса куку. Dixi.

(no subject)

Весна. Минус восемнадцать. На этом моё выступление можно было бы считать завершённым, но дурная привычка к многословию заставляет придумать очередное "послание в вечность", да ещё и разбавить его малоинтересной абстрактной картинкой. Что-то я сегодня зол на всё кругом, и на себя в том числе, а потому буду язвить и ругаться.

Через месяц, когда (или если?) потеплеет, мне вновь захочется женского внимания, любви, счастья и прочей чепухи, без которой можно было спокойно жить всю зиму, благо морозы для гулянок стояли совсем нерасполагающие. Но когда я попытался оценить будущие "поля сражений", меня затошнило.

Как известно, "в этом сезоне гламурно позиционировать готичные шкафчики как актуальные"©. Где у нас сегодня знакомится прогрессивная (тьфу ты) молодёжь? Правильно, в Дамочке, не к ночи будет помянута, точка ру. Наша маленькая Рига там, как оказывается, аж на третьем месте по количеству несчастных и одиноких. Последние два прилагательных легко меняются на "готичных и гламурных". Правильно, какие там могут быть старые риги, клубы или, упаси господи, библиотеки, сиди себе и тыкай в фотки, да рассылай сообщения вида "скакогатыгорадаможетпаибёмся?"

Забавно, что аналогичные сайты множатся буквально в геометрической прогрессии. Много сейчас несчастных и одиноких, никому не дают, все кого-то ищут. Кому дают, тоже, кстати, ищут, ибо плохо дают, судя по всему.

Даже наш "экстремально мобильный" сайт One.lv запустил свой сервис знакомств, который сейчас необычайно актуален и позиционируется как гламурный. Правда, назвали они его как-то странно — "Друзья". Какие же, к чертям, друзья? Друзей, как известно, не еб%т, так что название проигрышное. Зато выигрышный подход. Фотка, имя, возраст, город. Всё, никаких вам игр и прочей лабуды, знакомьтесь, дружите и размножайтесь! Вчера в комьпютерной аудитории своего института аж на трёх мониторах одновременно видел "знакомые всё лица" в оранжевой рамочке.

Убейте меня тапком, но я как-то слабо понимаю, как на всех этих "дамочках" люди доходят до постели. У меня рвотные рефлексы срабатывают после первой же ответной фразы на мудацком транслите с кучей смайликов. Так что там мне точно не дадут, ага. Сказать "привет" живой девушке в городе, клубе или, конечно же, библиотеке (как же я про неё забыл) для меня намного естественней. Жаль только, что в настоящей библиотеке в последний раз я был в возрасте двенадцати лет, а сегодня это и подавно негламурно.

Отдельно хочется упомянуть фотографии на большинстве сайтов знакомств. Откинем в сторону нормальные и обычные, коих меньшинство. Девичьи фото на том же One.lv представляют собой исключительно парад гламурности с раскрашенными лицами, вывернутыми шеями, выставленной вперед грудью, и всё это на фоне неземных закатов, заграничных достопримечательностей, страшненьких подруг или цветастых занавесок. Добавьте к этому "великолепные" знания фотошопа, и всё станет на свои места. Девушки, милые, будьте проще, ложили мы на фотошоп, лишь бы улыбка была естественной и изо рта не пахло.

Мужские же фотографии будут попроще, это либо "смешные" приколы, либо в офисе, либо за диджейским пультом, либо на фоне машины. Один мой товарищ, экспериментировавший с сайтами знакомств, рассказал, что на фотографии с машиной клюёт наибольшее количество. Девушки, неужели правда? Вы разве не в курсе, что в машине неудобно, ноги деть абсолютно некуда. Или мне свою телегу всё же пора отмывать после долгой зимы?

Так что, господа хорошие, я, пожалуй, пойду поищу себе актуальный гламурный шкафчик, сфоткаюсь на его фоне и буду настоящий прикольный штрих. Киса куку!

(no subject)

Все мы единственные и неповторимые, уникальные личности и непризнанные гении, верно? Но так ли это? Ведь на самом деле мы лишь часть толпы — бесконечной серой массы людишек. У нас одинаковые имена, цели и желания. Мы слушаем одну музыку, смотрим одни фильмы. Наши дни проходят как и тысячи дней до этого. Мы строим банальные планы "отдохнуть" на выходных, желаем весело провести праздники. И в жизни каждого из нас редко случается нечто отличающее нас от всех остальных.

Но как же нам хочется быть кем-то! Хочется подняться хоть на несколько сантиметров над толпой, вынырнуть из людского потока. Во чтобы то ни стало нам нужно быть первыми, стоять выше других, чтобы на нас смотрели снизу вверх. Конечно же, получается мало у кого. Остальные довольствуются мелочами.

Индустрия индивидуализма уже давно набрала обороты. На наше желание "отличиться" работают сотни тысяч компаний по всему миру. Нам предлагают свежие коллекции одежды, новейшие модели автомобилей, уникальные расцветки обоев в спальню, неповторимые ароматы с модными именами, оригинальные альбомы альтернативных групп. Нам непременно нужно поменять заставку и мелодию на мобильном телефоне, чтобы мы смогли сами себя узнать в толпе. Мы читаем толстые журналы о том, как быть "не как все", нанимаем людей, профессия которых — сделать нас иначе.

Но и толстые журналы, и модные вещи, и ароматы, и яркие автомобили — всё это выбирают ещё миллионы людей. Даже профессиональные декораторы и имиджмейкеры всучивают свои шаблонные заготовки тысячам таких же идиотов как мы. И в конечном итоге результат не меняется. Начинает лишь тошнить от аляповатости и шума вокруг.

Но самое смешное не это. Ведь даже несмотря на тысячи лиц вокруг, мы все бесконечно одиноки. Мы говорим, нас не слышат, мы кричим, а серые лица только ускоряют шаг, проходя мимо нас. И в надежде быть услышанными мы заводим подобные псевдоживые журналы, выплёскиваем сюда свои мысли, весь тот бред, что скопился внутри. Но разве ж это кого-то интересует кроме нас самих? У каждого есть несколько адресов электронной почты, круглосуточно работает ICQ или MSN. Мы посещаем десятки форумов, подписываемся на конференции, обвешиваемся транспарантами "у меня есть своё мнение". Можно подумать, все эти виртуальные вопли действительно могут обратить на нас внимание, сделать менее посредственными, чем мы есть на самом деле. Ага, как же...